Crítica de ‘Minotauro’: Andrey Zvyagintsev rehace ‘La esposa infiel’ de Claude Chabrol como un impecable thriller doméstico

Dirigida por Andrey Zvyagintsev. Francia/Letonia/Alemania. 2026. 140 minutos

El director ruso exiliado Andrey Zvyagintsev regresa a la competición de Cannes con una nueva versión férrea e inmaculadamente compuesta del clásico de 1969 de Claude Chabrol. La esposa infielsobre un hombre que sospecha correctamente que su esposa está teniendo una aventura. Minotauro ve a Zvyagintsev poner su propio sello deliciosamente negro como tinta en el thriller erótico de Chabrol; de hecho, durante la mayor parte de su duración, Zvyagintsev deliberadamente aplana tanto el erotismo como la emoción, una táctica cuidadosamente juzgada que permite que las escenas de desnudez y asesinato aterricen con mayor fuerza cuando finalmente llegan.

Zvyagintsev pone su propio sello deliciosamente negro como tinta en el thriller erótico de Chabrol

Después de pasar 40 días en coma inducido en 2019, seguidos de un período de recuperación desafiante, el hombre detrás Sin amor (ganador del Premio del Jurado en Cannes en 2017) y Leviatán (ganador del premio al mejor guión de Cannes en 2014) está ahora firmemente en la carrera por su primera Palma de Oro. Sea o no que ese sea el caso, Minotauro debería tener una vida sana después de su estreno en el Concurso de Cannes; ya ha vendido en múltiples territorios, incluido Mubi para EE. UU., Reino Unido/Irlanda y América Latina.

Minotauro presenta un caso persuasivo a favor de la práctica, a menudo ridiculizada, de rehacer películas: el nuevo contexto cultural y político para estos personajes aporta una nueva vida vigorizante a la esencia de la trama. Es el año 2022, y Gleb (Dmitriy Mazurov), infelizmente casado, es un rico hombre de negocios ruso encargado de agregar los nombres de 14 de sus trabajadores a una lista de hombres que serán reclutados para la guerra en Ucrania. Aunque al principio duda, una vez que esta tarea éticamente desagradable choca con un problema moral más cercano a casa, rápidamente descubre que sus escrúpulos se desvanecen.

Iris Lebedeva hace un trabajo encantador y a menudo muy sutil como Galina, la esposa de Gleb, en un papel potencialmente antipático. La ayuda el ingenio astuto del diseño de producción: la casa grande, sobredeterminada y ordenada en las provincias que comparte con Gleb está amueblada en tonos gris azulados apagados supuestamente de buen gusto y decorada con el tipo de arte que se ve en los hoteles bonitos y anónimos. En contraste, la casa estrecha y desordenada de su amante es un monumento al arte como proceso más que como producto: el espacio es cálido, vivo e imperfecto, y toda la forma de ser de Galina cambia cuando entra al pequeño departamento.

Minotauro exige algo de paciencia por parte del público. Zvyagintsev y su director de fotografía habitual Mikhail Krichman (quien ha filmado todas sus películas) se propusieron establecer meticulosamente este mundo y estos personajes antes de que les suceda algo importante. Al habitar el matrimonio muerto de Gleb y Galina junto a ellos, la sensación embrutecedora de esta vida está completamente asentada en el momento en que ocurre el acto clave de violencia. La actuación de Mazurov en particular es una apuesta enorme, aunque vale la pena: durante una hora más o menos, es un libro cerrado, un hombre de afecto aplastado, que sigue los movimientos, sin mucho que lo recomiende. Escandalosamente, su evento humanizador es el asesinato: por primera vez, está realmente animado, sudando y entrando en pánico, y se vuelve perversamente más fácil empatizar con él simplemente porque de repente parece más vivo.

Las películas de Zvyagintsev se caracterizan generalmente por un hilo de humor seco, y hay una escena en particular aquí donde casi parece que está creando un tributo muy oscuro a un período cinematográfico mucho más temprano que del minotauro Material fuente de los años 60: el de las grandes comedias mudas. Mientras Gleb intenta borrar la evidencia de su crimen pasional, su inepta limpieza se desarrolla extensamente en tiempo real y con toda la torpeza que se espera de alguien que nunca antes ha cometido un asesinato. Hay un eco de Chaplin o Keaton en este tipo agotado que lucha frenéticamente por agarrar más y más papel de cocina, o arrastrando una toalla goteando por el elegante parquet del apartamento de la era soviética, y un gemido del no del todo cadáver suena como pura farsa. Sin embargo, Zvyagintsev nunca se entrega al impulso tarantino de hacer cómica la muerte misma: en cambio, las frustraciones prácticas mundanas aquí se suman al horror general de la situación.

El broche final de la película está abierto a interpretación: imágenes del ondulante cielo del Mediterráneo, visto desde un avión. Nubes blancas y esponjosas flotan a través de un paisaje marino que sabemos debe ser azul celeste, pero la secuencia está filmada en blanco y negro, dando a las nubes en escala de grises la apariencia de explosiones ondulantes. ¿Estamos siendo testigos de un regreso a la combinación de colores casi monocromática de la sofocante casa de sus sueños de Galina y Gleb, o de un eco visual del conflicto que envuelve a Ucrania? Esta es una película de Zvyagintsev, donde lo personal es siempre político, así que quizás sean ambas cosas.